¿Qué nos mataba
más?
Estar tristes o no
saber por qué lo estábamos.
Sentado al borde de
la cama
puedo leer tus
pensamientos.
No merecemos seguir
si el resto del
camino va a ser igual.
A tu garganta se la
comía
la misma angustia
que no me deja pensar a mí.
Tengo veinte manos
ahogándome
cada mañana,
apretando fuerte una
tráquea
que se niega a
llorar.
Sentado al borde de
la cama
yo ni siquiera
existía,
pero puedo
entenderte ahora
que el que no existe
eres tú.
Darle vueltas al
asunto,
hacerlo tan ridículo
e insignificante
que no haya otra
cosa más en la que pensar.
¿Fuimos cobardes
o
los más valientes
del baile?
¿Qué nos mataba
más?
Pensar que no
merecíamos ser felices
o no saber cómo
serlo.
Sentirnos diferentes
al resto
o no encajar de
ninguna de las maneras.
Que nadie nos
entendiera
o no saber
entendernos a nosotros mismos.
Sentado al borde de
la cama,
ese de ahí también
soy yo,
echarnos de menos,
poder sentir de
nuevo,
ningún pensamiento
amarrándonos una
cuerda al cuello.
Dime,
¿qué nos mató
primero?
Todas las razones
por las que estábamos tristes
o todas las razones
por las que no éramos felices.
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